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a ilusão é pensar que você está apenas
lendo este poema.
a realidade é que isto é
mais que um 
poema.
isto é a faca do mendigo.
isto é uma tulipa.
isto é um soldado marchando
sobre Madrid.
isto é você no seu
leito de morte.
isto é Li Po rindo
lá embaixo.
isto não é a porra
de um poema.
isto é um cavalo adormecido.
uma borboleta em 
seu cérebro.
isto é o circo
do diabo.
você não está lendo isto 
numa página.
a página é que está lendo
você.
sacou?
é como uma cobra.
é uma águia faminta
rondando o quarto.
isto não é um poema.
poemas são um tédio,
eles te fazem
dormir.
estas palavras te arrastam
para uma nova
loucura.
você foi abençoado,
você foi atirado
num
lugar que cega
de tanta luz.
o elefante sonha 
com você 
agora.
a curva do espaço
se curva e
ri.
você já pode morrer agora.
você já pode morrer do jeito
que as pessoas deveriam 
morrer:
esplêndidas,
vitoriosas,
ouvindo a música,
sendo a música,
rugindo,
rugindo,
rugindo.