De graça

esta garota na arquibancada
com os cabelos de um ruivo esmaecido
ficava apoiando seus peitos contra mim
e falando sobre Gardena
mesas de pôquer
mas joguei fumaça em
seu rosto
e falei a ela sobre uma exposição
de Van Gogh
que eu havia visto lá na colina
e naquela noite
quando a levei para casa
ela disse que
Vermelhão era o melhor cavalo
que ela já tinha visto –
até que eu fiquei sem nada. Embora
eu pensasse naquele negócio do Van Gogh
em que haviam cobrado
50 centavos.

Cerveja às 2 da tarde

nada importa

senão desabar em um colchão

com sonhos baratos e uma cerveja

enquanto as folhas morrem e os cavalos morrem

e as senhorias ficam plantadas nos saguões;

fortifique a música das persianas baixadas,

a caverna do último homem

em uma eternidade de enxame

e explosão;

nada senão a goteira pingando,

a garrafa vazia,

euforia,

juventude cautelosa,

esfaqueada ou barbeada,

palavras ensinadas

sustentadas

para morrer

Para marilyn m.

deslizando intensamente sobre luminosas cinzas,

alvo de lágrimas de baunilha

seu corpo certeiro acende velas para os homens

em noites escuras,

e agora sua noite é mais escura

do que podem as velas

e nós vamos esquecer você, de alguma maneira,

e isso não é justo

mas os corpos reais estão mais perto

e enquanto os vermes resfolegam por seus ossos,

de modo que eu gostaria de lhe dizer

que isso acontece a ursos e a elefantes

a tiranos e a heróis e a formigas

e aos sapos,

ainda assim, você nos trouxe alguma coisa

um tipo de pequena vitória,

e para isso eu digo: bom

e deixe que larguemos mão do pesar;

como uma flor seca e jogada fora,

esquecemos, relembramos,

esperamos. criança, criança, criança,

ergo minha bebida um minuto inteiro

e sorrio.

Para a puta que levou meus poemas

alguns dizem que deveríamos evitar remorsos particulares no

poema,

manter-nos abstratos, e há certa razão nisso,

mas jezus;

lá se vão doze poemas e eu não tenho cópias deles em carbono e você está com

minhas

pinturas também, as melhores; é sufocante;

quer me destruir como fez com todos os outros?

por que não leva meu dinheiro? é o que normalmente fazem com

os bêbados desacordados na esquina de quem batem os bolsos das calças.

da próxima vez leve meu braço esquerdo ou cinquenta contos

mas não meus poemas:

eu não sou Shakespeare

mas vai chegar um tempo em que simplesmente

não haverá mais nenhum, abstrato ou como quer que seja;

sempre haverá dinheiro e putas e bêbados

até a última bomba cair,

mas como Deus disse,

cruzando as pernas,

sei muito bem onde coloquei um bocado de poetas

mas não muita

poesia.

A tragédia das folhas

despertei para a aridez e as samambaias estavam mortas,

as plantas nos vasos, amarelas como milho;

minha mulher partira

e as garrafas vazias como cadáveres exangues

cercavam-me com sua inutilidade;

o sol seguia bem, no entanto,

e o bilhete da minha senhoria se quebrava num belo e

resignado tom de amarelo; o que se precisava agora

era de um bom comediante, ao velho estilo, um bobo da corte

com piadas sobre a dor absurda; a dor é absurda

porque ela existe, quando nada mais;