Revelando a mágica

um bom poema é como uma cerveja gelada
quando você está a fim,
um bom poema é como um misto
quente quando você está
faminto,
um bom poema é uma arma quando
a multidão te cerca,
um bom poema é algo que
te permite atravessar as ruas da
morte,
um bom poema pode fazer a morte derreter como
manteiga quente,
um bom poema pode emoldurar a agonia e
penderá-la na parede,
um bom poema permite teus pés tocarem
a China,
um bom poema faz a mente despedaçada
voar,
um bom poema te permite cumprimentar
Mozart,
um bom poema te permite jogar dados
com o diabo
e ganhar,
um bom poema pode fazer quase qualquer coisa,
e o mais importante,
um bom poema sabe quando
acabar.

Revelando a mágica

um bom poema é como uma cerveja gelada
quando você está mais a fim,
um bom poema é um sanduíche de presunto, quando você está
faminto,
um bom poema é uma arma quando
os bandidos te cercam,
um bom poema é algo que
te permite andar pelas ruas
da morte,
um bom poema pode fazer a morte
derreter feito manteiga,
um bom poema pode enquadrar a agonia e
pendurá-la na parede,
um bom poema pode fazer seu pé tocar
a China,
um bom poema pode fazer você cumprimentar
Mozart,
um bom poema permite você competir
com o diabo
e ganhar,
um bom poema pode quase tudo,
isso sem dizer que
um bom poema sabe quando
parar.

Estou amando

ela é jovem, ela disse,
mas olhe pra mim,
tenho tornozelos bonitos,
e olhe para os meus pulsos, tenho pulsos
bonitos
ah meu deus,
eu pensei que tudo estava dando certo,
e agora é ela de novo,
toda vez que ela liga você pira,
você me disse que tinha acabado
você me disse que tinha terminado,
escuta, já vivi tempo suficiente para me tornar
uma boa mulher,
por que você precisa de uma mulher má?
você precisa ser torturado, não?
você acha que a vida é podre se alguém te tratar
mal tudo se encaixa,
não é?
me fala, é isto? você quer ser tratado como
merda?
e o meu filho, meu filho ia te conhecer.
eu contei para o meu filho
e deixei todos os meus amantes.
eu fiquei parada num café e gritei
ESTOU AMANDO,
e agora você me faz de idiota...
me desculpe, eu disse, me desculpe mesmo.
me abraça, ela disse, me abraça por favor?
nunca estive numa coisa dessas antes, eu disse,
nesses triângulos...
ela se levantou e acendeu um cigarro, estava tremendo toda. 
ela começou a andar sem parar, histérica e louca. ela tinha 
um corpo pequeno. seus braços eram finos, muito finos e 
quando ela gritou e começou a me bater eu segurei seus pulsos 
e então eu vi bem dentro dos olhos: ódio, há séculos puro e 
profundo. eu estava errado e sem graça e me sentindo mal. 
tudo que eu tinha aprendido tinha sido desperdiçado.
não havia um ser vivo mais desprezível do que eu
e todos os meus poemas eram

O milagre

trabalhar com uma forma de arte
não significa
vadiar como uma solitária
de barriga cheia,
tampouco justifica grandeza
ou ganância, nem sempre 
seriedade, mas acho
que ela chama os melhores
em sua melhor fase,
e quando eles morrem
e algo mais não,
presenciamos o milagre da imortalidade:
homens vêm como homens,
partem como deuses – 
deuses que nós sabíamos aqui,
deuses que enfim nos fazem continuar
quando tudo o mais dizia parar.

Se aceitássemos

se aceitássemos o que podemos ver –
as máquinas nos enlouquecendo,
amantes por fim odiando;
este peixe no mercado
olhando fixo pra dentro de nossas mentes;
flores apodrecendo, moscas presas na teia;
tumultos, rugidos de leões enjaulados,
palhaços apaixonados por notas de dinheiro,
nações movendo pessoas como peões;
ladrões à luz do dia da beleza
noturna de esposas e vinhos;
as cadeias lotadas,
os desempregados habituais,
a grama morrendo, fogos baratos;
homens velhos o suficiente para amar a sepultura.

Estas coisas, e outras, em essência
mostram a vida girando sobre um eixo podre.

Mas eles nos deixaram um pouco de música
e um espetáculo estimulante na esquina,
uma dose de uísque, uma gravata azul,
um pequeno livro de poemas de Rimbaud,
um cavalo correndo como se o diabo estivesse
torcendo seu rabo
sobre a grama e gritando, e então,
o amor novamente
como um bonde dobrando a esquina
bem na hora,
a cidade esperando,
o vinho e as flores,
a água caminhando sobre o lago
e verão e inverno e verão e verão
e inverno novamente.

Splash

a ilusão é pensar que você está apenas
lendo este poema.
a realidade é que isto é
mais que um 
poema.
isto é a faca do mendigo.
isto é uma tulipa.
isto é um soldado marchando
sobre Madrid.
isto é você no seu
leito de morte.
isto é Li Po rindo
lá embaixo.
isto não é a porra
de um poema.
isto é um cavalo adormecido.
uma borboleta em 
seu cérebro.
isto é o circo
do diabo.
você não está lendo isto 
numa página.
a página é que está lendo
você.
sacou?
é como uma cobra.
é uma águia faminta
rondando o quarto.
isto não é um poema.
poemas são um tédio,
eles te fazem
dormir.
estas palavras te arrastam
para uma nova
loucura.
você foi abençoado,
você foi atirado
num
lugar que cega
de tanta luz.
o elefante sonha 
com você 
agora.
a curva do espaço
se curva e
ri.
você já pode morrer agora.
você já pode morrer do jeito
que as pessoas deveriam 
morrer:
esplêndidas,
vitoriosas,
ouvindo a música,
sendo a música,
rugindo,
rugindo,
rugindo.

Sem chance de ajuda

há um lugar no coração que
nunca será preenchido
um espaço
e mesmo nos
melhores momentos
e
nos melhores
tempos
nós saberemos
nós saberemos
mais que 
nunca
há um lugar no coração que
nunca será preenchido
e
nós iremos esperar
e
esperar
nesse
lugar.

Garotas quietas e limpinhas de vestidos xadrez de algodão

todas as que conheci são putas, ex-prostitutas,
mulheres loucas. vejo homens com mulheres quietas e
delicadas - eu os vejo em supermercados,
eu os vejo andando na rua juntos,
eu os vejo em seus apartamentos: pessoas em
paz, vivendo juntas. sei que a sua paz
é apenas parcial, mas há
paz, varias horas e dias de paz.

todas as que conheci conheci são viciadas em pílulas, alcoólatras,
putas, ex-prostitutas, e mulheres loucas.

quando uma parte
outra chega
pior que a anterior.

vejo tantos homens com garotas quietas e limpinhas de
vestidos xadrez de algodão
garotas que não tem cara de onça ou
de predadora.

"jamais apareça com uma puta," falo para meus
poucos amigos, "eu ia me apaixonar por ela."

"você não conseguiria suportar uma boa mulher, Bukowski."

eu preciso de uma boa mulher. preciso de uma boa mulher
mais do que preciso dessa máquina de escrever, mais do que
preciso de meu automóvel, mais do que preciso
de Mozart; eu preciso tanto de uma boa mulher que 
até posso sentir o gosto dela no ar, posso senti-la
na ponta dos dedos, posso ver calçadas construídas
para seus pés passarem,
posso ver travesseiros para sua cabeça,
posso sentir minha risada à espera,
posso vê-la acariciando um gato,
posso vê-la dormindo,
posso ver seus chinelos no chão.

eu sei que ela existe
mas nesse mundo,onde ela está
enquanto as putas continuam me encontrando?

As garotas que seguimos até em casa

as garotas que seguimos um dia até em casa
agora são mendigas
uma delas é aquela velha enrugada
de cabelo branco que te 
bateu com a 
bengala.
as garotas que um dia seguimos até em casa 
andam com sondas em 
enfermarias,
jogam damas no passeio 
público.
elas não mergulham mais 
antes das ondas quebrarem,
aquelas garotas que seguimos até em casa,
não passam mais óleo de bronzear
quando estão no sol,
não se demoram mais
na frente do espelho,
aquelas garotas que seguimos até em casa,
aquelas garotas que seguimos até em casa
foram pra algum lugar,
algumas pra sempre,
e nós que as seguimos?
morremos em guerras, morremos 
do coração, 
morremos de saudade.
arrastando chinelos e falando 
devagar,
nossos sonhos são sonhos de TV, 
poucos de nós,
bem poucos de nós se lembram 
das garotas que seguimos até em casa.
quando o sol sempre parecia 
estar brilhando.
quando a vida se movia tão nova e 
estranha e esplêndida
dentro 
de vestidos que brilhavam.

eu me lembro.

O pássaro azul

há um pássaro azul em meu peito
que quer sair
mas sou duro demais com ele,
eu digo, fique aí, não deixarei que ninguém o veja.
há um pássaro azul em meu peito que
quer sair
mas eu despejo uísque sobre ele e inalo
fumaça de cigarro
e as putas e os atendentes dos bares
e das mercearias
nunca saberão que
ele está
lá dentro.
há um pássaro azul em meu peito
que quer sair
mas sou duro demais com ele,
eu digo,
fique aí,
quer acabar comigo?
(…) há um pássaro azul em meu peito que
quer sair
mas sou bastante esperto, deixo que ele saia
somente em algumas noites
quando todos estão dormindo.
eu digo: sei que você está aí,
então não fique triste.
depois, o coloco de volta em seu lugar,
mas ele ainda canta um pouquinho
lá dentro, não deixo que morra
completamente
e nós dormimos juntos
assim
como nosso pacto secreto
e isto é bom o suficiente para
fazer um homem
chorar,
mas eu não choro,
e você?