Uma pequena mancha de insensível amarelo

você não pode me dizer que é a melhor época para a poesia,
você não pode me dizer que Marciano não conseguiria pegar
Louis, você não pode me dizer que Hitler era um louco, você
não pode me dizer que os cães latem apenas à noite;
você não pode me dizer que a chama não machuca a mariposa,
você não pode me dizer que aquelas pessoas ali na esquina
paradas e piscando os olhos são
humanas; você não pode me dizer que amor é mais que a
vida, você não pode se esticar no mesmo colchão que eu
e dizer, "eu te amo"
porque - 
estamos sem cigarros e sem amor e minhas
pilhas estão acabando e meus ossos doem
e Lorca está morto e
Neruda está morto e Cristo com seus olhos de avelã
foi fisgado como um peixe
por homenzinhos de unhas sujas.
estamos sem vinho e amor e sorte. e você não pode
me dizer coisa alguma. então por que você não se levanta e dá algumas
pancadas na alavanca da descarga? ou isso vai ficar correndo assim
para sempre.